Mariana (ao fim do dia)

Amiga, amante, amada, mãe. Tudo isto dentro dela. Tudo. Ao mesmo tempo. Anda pelos dias como quem anda entre as rochas, sempre no risco de escorregar, mas com o mar como horizonte. A cortar os pés nas lapas, mas com as gotas das ondas rebentadas nos cabelos.
As vezes, pensa que é demais. Que são inconciliáveis. E quase que deseja renunciar a tudo e tornar-se num espectro. Mas esses são dias de chuva... e, como tudo o que é importante, são tão tristes como bonitos. Ou pelo menos ensinaram-lhe assim, um dia.

Amizade, tem-na com mulheres. Gosta de as sentir perto, a abrirem as portas da alma ao fim da tarde. De as ver felizes. De poder sorrir para elas verdadeiramente e saber que tem um colo, um lugar para descansar quando os pés doerem demais da caminhada, ou quando a encruzilhada for difícil demais de resolver. Pelo menos hoje.
Sexo, tem-no com amantes. Gosta de ser chamada assim. Amante. Sem ter que dar nada em troca. A poder imaginar que é eterno, por uns breves instantes. A sentir a emoção do desconhecido e a iludir-se, consciente que é ilusão, com as suas palavras. Gosta de aprender com eles maneiras de olhar o mundo. Maneiras de tocar o corpo, de exprimir-se com ele, de se dar a conhecer. Que a olhem num misto de desejo e respeito. Que a façam perder-se. Que lhe agarrem os cabelos com força. Que lhe imponham rotas e destinos. Que a agarrem quando dormem. Nenhum, deles, até hoje, adormeceu depois dela. Nenhum deles, até hoje, lhe contou um conto de fadas. As vezes está-lhes grata. Quando consegue sair de si. Geralmente acusa-os de não a quererem fazer voar.
Amor, tem-no no horizonte. Caminha para ele e vive-o todos os dias, na caminhada. É uma criança. E não o quer deixar de ser. A sensualidade e mestria com que se deixa arrastar, é outra. A outra. Por ser mais fácil. Para continuar a ter um sonho. Quando o encontrar, talvez tudo perca o sentido.

(de facto, já há tempo no tempo para a escrita...)